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Literature Text
Kreativ - Tief.
Kann nicht schreiben,
nicht zeichnen und nicht denken.
Mir fehlt die Muse.
Seit langem wird mir wieder bewusst,
dass ich von Schmerzen zehre.
Von Schmerz, von Trauer,
von Leid und von Bitterkeit.
Mein Dasein füllt sich von Negativität,
gewürzt mit einer Priese Hoffnung.
Doch ich habe alles aufgebraucht.
Zuerst das Positive.
Die Liebe, die Freude,
die Leichtigkeit und das Lachen.
Dann das Negative.
Den Schmerz, die Trauer,
die Bitterkeit, ja sogar die Wut.
Nichts ist mehr übrig.
Und so stehe ich hier,
allein mit mir selbst
und starre in meine Leere,
die sich durch nichts zu füllen scheint.
Meine Muse sind die Gefühle.
Ich wünschte, sie würden zurückkehren.
Kann nicht schreiben,
nicht zeichnen und nicht denken.
Mir fehlt die Muse.
Seit langem wird mir wieder bewusst,
dass ich von Schmerzen zehre.
Von Schmerz, von Trauer,
von Leid und von Bitterkeit.
Mein Dasein füllt sich von Negativität,
gewürzt mit einer Priese Hoffnung.
Doch ich habe alles aufgebraucht.
Zuerst das Positive.
Die Liebe, die Freude,
die Leichtigkeit und das Lachen.
Dann das Negative.
Den Schmerz, die Trauer,
die Bitterkeit, ja sogar die Wut.
Nichts ist mehr übrig.
Und so stehe ich hier,
allein mit mir selbst
und starre in meine Leere,
die sich durch nichts zu füllen scheint.
Meine Muse sind die Gefühle.
Ich wünschte, sie würden zurückkehren.
Literature
Vacuous
Vacuous
Terry buried his face in his hands. A muffled groan crept through the cracks of his fingers. Daryl looked back and forth; from Terry to the microwave he’d caused to burst into flames. He did this several times before breaking the prolonged silence.
“How was I supposed to know? You wrap a potato with tin foil when it goes in the oven.”
“You’re an idiot Daryl, you know that? A regular fucking moron. Top dunce in your class. You’re just…” Terry’s voice broke off as he thought.
“Vacuous?” Daryl said.
“Yeah.”
Literature
Biovat
Twisted tubes, steaming and tangled
A guttural snarl, coarse and strangled
A mechanical creature of
A methodical making
A disaster;
Truly a mistake upon creation
When lungs pumped with air,
Crimson splattered gold
And a desolated city was left to the cold.
Literature
Something's Wrong
I don't cut myself anymore. I haven't since last summer, when the sun was so blindingly bright it perforated through my curtains and stained my eyes.
The cuts were on one forearm, deep and red and angry, all the way from elbow to wrist. I'd sometimes leave the flesh exposed, and watched as curious eyes flickered from my face to arm as we spoke. No one ever asked.
When the arm was too sore to slice with scissors I'd scrape away at the paint and plaster on my walls. I'd carve deep shapes and lines like limbs from a tree, reaching out over my head and clutching at the window.
The walls are painted deep purple now. I sat for hours and filled i
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Comments6
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Wie wahr ... meine Muse sind wohl auch die Gefühle, von denen ich zehre (hast du ziemlich schön ausgedrückt, finde ich)
Aber immerhin hats ja noch gereicht, ein Gedicht gerade über das zu verfassen, was einem zum Schreiben fehlt.
Aber immerhin hats ja noch gereicht, ein Gedicht gerade über das zu verfassen, was einem zum Schreiben fehlt.